Oger-Geschichten

Kapitel 1: Heimat

Der Lizard Man rannte um sein Leben. Wie schon so oft. Zu oft.
Er wusste aus Erfahrung es würde nicht viel nutzen. Doch er klammerte sich an diese kleine Hoffnung, es doch noch zu seinen Leuten, oder zumindest in die Nähe eines gefährlichen Monsters zu schaffen.

Sein Verfolger war dicht hinter ihm.

Er schlug wiederholt Hacken, rannte unter Baumwurzeln und durch Farne, durchquerte Bäche und kletterte auf Bäume - alles in der Hoffung sein Verfolger verliert dadurch die Spur.
Er keuchte schwer. Dennoch merkte er, wie die Zeit seine Wunden heilte. Wenn auch langsam. Viel zu langsam...

Sein Verfolger holte auf. Er konnte hören wie er durch das Unterholz brach.

Wie er es hasste! Wie er denn Sumpf hasste! Immer feucht, nie Sonne, gnadenlose Moskitos und ... Sie! Sein ganzes Leben - Nein!: Seine ganzen Leben hatte er Angst vor Ihnen. Wennn er auf auf Posten stand, oder auf Patrolie war, immer, immer war die Angst mit ihm. Sie waren das Gespräch an den Feuern und die Bestien in seinen Träumen. Träumen von anderen Leben. Vielen Leben. Und sie endeten alle gleich.

Er spürte den gewaltigen Schlag im Rücken noch bevor er den hölzenen Klang eines aufschlagendes Schildes vernahm. Die Wucht lies seine Kiefer zusammenschlagen und durchtrennten ein Stück seiner gespaltenen Zunge. Er spürte keinen Schmerz, nur ein elektrisierendes pulsieren im Rückrat und den süßen Geschmack von Blut in seiner Kehle.
Es konnte sich nicht mehr rühren.

Mit angsterfüllten Augen sah er den kreisrunden Schatten, in dessen Mittelpunkt er stand, rasch größer werden. Er hasste es...wie er es hasste!


Als Netfett den selbst für Oger schweren Kampfhammer zur Seite nahm, gab er den Blick auf eine verunstalteten und tief in den weichen Sumpfboden gedrückte Leiche eines Lizard Man frei.

Er war zufrieden. Sehr zufrieden.

Vor sich hinsummend machte er sich daran dem ehemaligen Geschöpf mit blosen Händen die Haut abzuziehen, wärend ein Schwarm von Fliegen bereits die Sicht eintrübte. Er dachte daran wie er seine Beute in seiner Heimatstadt Oggok verkaufen wird. Oder, noch besser, sie zusammen mit seiner bisherigen Fellen dem alten Shammanen zu überlassen. Nicht als Opfer, nein sicher nicht, aber für ein wertvolles Geschenk. Der Alte hatte ihn dabei noch nie enttäuscht... ja er würde sie dem Alten geben.
Und dann wird er sich in der Tarverne wie jeden Abend mit schweren Met betrinken, und allen die es hören wollten und besonders denen die es nicht wollen, seine heutigen Erfolge erzählen. Laut, lachend, ausgeschmückt und auf Streit aus... wie es die Art seines Volkes ist.
Netfett lächelte, als er, sehr zur Freude der Fliegen, stark schwitzend weiter die Leiche ausnahm. Ja! Er freute sich auf die Prügelei in der Taverne - Wie jeden Abend.



In einem anderen Universum...

Das Eletron wurde langsamer, schlingerte ein wenig, droht aus seiner Bahn auszubrechen. Dies war ungewöhnlich! Dennoch. Es war nicht alleine. Auch andere verhielten sich für dieses Universum atypisch.
Ein zufälliger Betrachter hätte geargwöhnt die Gruppe Eletronen verfolgte eigene Wege, stellten sich gegen ihr Schicksal. Wie absurd! Wie undenkbar! Und wie unsinnig!
Das Universum nahm hiervon keine Notiz. Es hatte größeres zu managen. Es erwartete Gehorsam! Es hat weiterzugehen wie bisher, der Keislauf muss erhalten bleiben.
Eine Nannosekunde später war der Spuk vorbei.

Und irgendwo, fern von hier, gebar eine Welt eine kleine grüne und frustrierte Gestalt, mit einem Zahnstocher als Speer.